Cuarenta pesos (por Felipe Torres Gianvittorio)

Felipe Torres Gianvittorio

Ricardo ya estaba acostumbrado a madrugar los días en los que tenía que ponerle gasolina a su carro. Era algo que él siempre había querido hacer (el madrugar, no el poner gasolina). Siempre se prometía a sí mismo que empezaría a ir al gimnasio, o a trotar, o a hacer algo de ejercicio para alardear y sentirse cool.

Desde que aumentó el precio de la gasolina se hacían largas colas, empezando en la mañana, en las gasolineras del Estado, pues éstas la vendían un par de pesos más barata. Ricardo acudía a una de ellas porque era la más

El baúl de los sueños (por María Auxiliadora Martínez)

María Auxiliadora Martínez

Era una bella mañana de viernes, el Sr. Rivero se encontraba en una tienda que vendía barajitas buscando un regalo para su hijo. Al fondo del local observó un pequeño baúl que le llamó la atención, lo tomó y lo llevó al mostrador.

-Buenas, quiero llevarme este baúl- dijo el Sr. Rivero.

-¿De dónde sacó usted eso?- preguntó el vendedor.

-De allá- respondió, señalando la esquina del local.

-No puede comprar eso- dijo agachando la cabeza mientras

Esa bendita nostalgia (por Daniel Marcano)

Daniel Marcano

Le dio una última calada a su cigarro antes de estrellarlo contra el suelo y se subió al autobús que cubría la vía de las Fuerzas Armadas. Desde la construcción del Bus Caracas el tráfico en esa avenida era abominable. Extrañaba su carro, culpaba a María Victoria por tener que agarrar ese San Ruperto rebosante de almas tristes y miradas vacías.

No encontró puesto en todo el trayecto, lo que hizo que su amargura aumentase, se bajó una cuadra antes y terminó el resto del camino a pie, entró a un local en la planta baja de un edificio antiguo de 5 pisos. Preguntó por Karina y fue a la barra, ahí saludó a los habituales y pidió un trago de anís puro.

Sueños rotos (por Santiago Gómez)

Santiago Gómez

El sol nuevamente sale sobre el horizonte en la playa de Akyarlar. Como siempre pasa en estos meses del año acá en Turquía, la brisa de la mañana supera en intensidad a los rayos solares. Me ajusto la chaqueta, sorbo un poco de mi humeante café y espero, desde los ventanales de la habitación de hotel donde estoy pasando vacaciones, por el encuentro habitual de los últimos días.

Ser muerte y después vivir (por Melissa Rodríguez)

Melissa Rodríguez

Si eres humano seguramente piensas que la muerte es una sola fuerza y energía que se lleva a todos los fallecidos ¿te imaginas?, pobre al que le tocara la difícil tarea. Pues no, no es así. Más bien es un gran equipo, dividido en organizados departamentos y conformado por nosotros, los espíritus de la muerte. Yo estaba en el de víctimas por enfermedad, lo odiaba. No podía llevarme a esos bebés prematuros, con ganas de vivir y conocer el mundo; ni a los diagnosticados por esa condición rara y peligrosa, a la que nombraron cáncer; ni mucho menos a esos con Alzheimer, que ni sabían que estaban muriendo. Sin embargo, efectuaba mi trabajo

La corta vida (por Patricia González)

Patricia González

Despertó. Una luz entraba por la lona. No estaba muy clara de dónde estaba ni cómo había llegado ahí, pero por la intensa luz que se asomaba y traspasaba la lona que limitaba su visión supuso que era de día.

Pese a la poca capacidad de observar que tenía, podía escuchar claramente. Había personas recitando cánticos. Estaban planificando una logística. Sus voces pasionales la llenaban, sin saber por qué, de furor, la clase de

Onores I (por Víctor Molinar Ochoa)

Víctor Molinar Ochoa

Bajo las escaleras al andén. La estación está vacía por completo, algo oscura y algunas luces titilan. Veo dentro del túnel con impaciencia porque siendo tan puntual, el metro está atrasado, pero de repente aparece a toda velocidad, casi decapitándome. No lo vi llegar porque, además de que tiene las luces y faros apagados, no sentí la brisa de cuando se acerca. Se detiene como apareció. Está vacío, seguro fuera de servicio, aunque no se va. Miro mejor y noto que hay solo un vagón iluminado, me acerco y las puertas se abren, así que entro.

Reencuentro (por Stefanny Guillén)

Stefanny Guillén

– ¿Cómo te llamas?

– Jean

– Hola Jean, yo soy Laura. Tengo 13 años ¿y tú?

– Nueve

– Tranquilo, todo va a salir bien. Estoy segura de que no nos lastimarán. No pueden probar que no somos islámicos.

Padre nuestro… (por Carla Lacenere)

Carla Lacenere

Llevo tres días con el azul del mar inmerso en mis ojos cafés, observando el horizonte y preguntándome en qué momento llegaremos a tierra. Añoro tanto sentir la arena de la playa bajo mis dedos y lo caliente del sol, deseo tanto un nuevo comenzar. Desde que embarcamos en este pequeño bote de goma no ha parado de llover, para poder cobijar a mi esposa e hijo les he dado mi abrigo y he sentido poco a poco como la brisa fuerte y fría se ha calado en mis huesos y como cada gota de lluvia se ha hecho parte de mi piel.

Aún recuerdo la mirada de mamá al vernos partir, con lágrimas sobre sus mejillas que debieron sentirse tan frías como las gotas que ahora caen sobre mí, pero con una sonrisa de las suyas, siempre esperanzadora. El optimismo es la característica más fuerte de mi madre, estuvo con ella  incluso el

Tu mamá te va a pegar (por Gabriela Saavedra)

Gabriela Saavedra

¿Cicuta? No. ¿Cianuro? No. ¿Arsénico? No.

Se olvidó de los venenos, pero no descartó el escocés que recién se había servido, era el único con el que se permitía intoxicar, además del vodka. Terminó su trago; concluyó que el suicidio no era una opción.

Además… ¿Por qué? Ciertamente era él quien sufría, pero después de todo… era por culpa de ella. Sí, ella. Ella era la que tenía que estirar la pata, él no. Alguien debía hacerlo, alguien debía morir. Y bueno… todo buen caballero sabe que las damas van primero…